El niño que quiso galletas

Érase una vez un niño. Era un niño pequeño. Un guaje de ni siquiera cinco años. A esa edad las personas no están formadas todavía. Sus decisiones son impulsivas. Los seres humanos definen su carácter en los primeros años de vida. Ciertas situaciones pueden definir la personalidad de un infante. Hechos que pasan desapercibidos para un adulto, algo nimio pero marcará a esa persona a lo largo de su vida. Incluso sin ser consciente de la raíz de las repuestas atávicas los hechos diferenciales sucedieron y se quedaron ahí; como la marca de un meteorito en la tierra siberiana. Este zagal no lo sabía pero una mañana cualquiera ese meteorito iba a hacer una herida indeleble en su aún no formada personalidad.

La madre del niño lo llevaba de la mano, él no quería acompañarla a hacer la compra pero había acabado convenciéndole: ese día le compraría una galleta especial. Cuando el 90% del único salario que entra en casa se gasta en pagar la hipoteca es difícil hacer milagros. Aun así, los niños no podían dejar de comer. No era una época que pobre era aquel que no podía llenar el depósito del BMW para ir a esquiar como todos tenían poco, nadie se sentía pobre. Pobre era aquel que no podía comer por fortuna ellos podían comer pero sin caprichos. Y ese día se darían uno.

El chiquitín era consciente de las estrecheces familiares. Aprendió de su madre a mirar siempre los precios, a economizar, a estirar al máximo donde no había. Cuando no iba de la mano simplemente seguía a su madre por los diferentes establecimientos como un perro faldero.

Una tienda tras otra el exiguo presupuesto se iba acabando. El niño se daba cuenta de la situación y un día más aceptaba abnegado su destino. No habría galletas especiales sólo las galletas María que habían salido con defecto de la fábrica. No necesitaba mucho para ser feliz pero eso era una decepción más. La madre, angustiada viendo la expresión de resignación en la cara de su hijo le espetó:

- "No te preocupes, aún queda dinero para tus galletas."

Muchas personas no son conscientes de lo que tienen hasta que lo pierden. Los desheredados, los parias de la tierra saben apreciar cada alegría que les da la vida. Así este niño taciturno cambió su semblante y su desesperanza se transformó en ilusión. Ya no necesitaba la mano de su madre. Cogió las bolsas y se dirigió a la tienda de galletas. Sabía que no iba a poder comprar gran cosa pero algo que le sacará de la rutina sería suficiente. Esas galletas baratas eran suficiente para él pero una alegría de vez en cuando, algo que le sacara de la rutina, eso era el pequeño capricho que hoy se iban a permitir.  Sólo quería eso, puede no parecer mucho pero para ese zagal era más de lo que hubiera podido esperar.

Al llegar al pequeño establecimiento se sintió como si fuese la fábrica de chocolate de Charlie. Sus ojos parecían salirse de sus órbitas. De normal nunca miraba nada que se saliese del menú, mejor no desear lo que no se puede tener, pero esa vez era diferente. Galletas de anís, barquillos de canela, napolitanas,… todo parecía delicioso en su mirada. El niño, sobreexcitado, iba de un lado a otro como un colibrí diciendo quiero esto, quiero esto otro, no no esto. En cualquier caso sabía que posiblemente sólo podría elegir una de las galletas.

La madre se dio cuenta que no podría cumplir su promesa y se puso nerviosa ya no quedaba dinero para estirar. El niño seguía en su fantasía incrementada por la orgía de olores que desprendía la tienda. Volando como un colibrí esta, no, la otra,…

- "Cállate, no podemos comprar galletas". Una frase seca, un poco cortante y ligeramente más alta del tono habitual pero fue suficiente.

La cara del niño se desencajó. Simplemente no se lo esperaba. Sabía que no podría adquirir media tienda pero… una galleta.

La madre, triste por haber roto el corazón de su hijo, le ofreció cambiar las galletas que comían todos los días por una sola de las galletas que él deseaba. Rechazó la oferta. Las baratas galletas del desayuno eran necesarias mientras que su capricho no lo era. El niño maduró en un solo instante y aprendió a diferenciar lo necesario de lo superfluo.

La tienda estaba llena de gente que había observado la escena con tristeza. Es duro ver como un niño pasa de la alegría a la tristeza en un segundo. Mucho más triste si es su madre el catalizador. Mucho peor si es por imposibilidad económica. Una señora, apenada por la situación, se acercó al niño y se ofreció a pagar las galletas.

El niño, sin ni siquiera levantar la mirada, rechazó su ofrecimiento. Eran demasiado pobres para obtener esas galletas no era cuestión de quién las pagaba era de quien las merecía. En ese momento se sintió indigno de estar en esa tienda donde sólo se podían permitir unas galletas que ni siquiera estaban en el expositor. Sólo quería cogerlas lo más rápido posible y salir de allí.

Por el rabillo del ojo puedo ver como a su madre se le rompía el corazón. Eso fue lo más duro de todo. Sus caprichos de niño habían hecho daño a quién él más quería en el mundo. Ese día se juró a sí mismo que nunca más desearía lo que no pudiese conseguir por sí mismo.

Sólo por pensar

Hace unos meses pasé por delante de un sanatorio mental. Uno de esos sitios tétricos que antes se llamaban psiquiátricos. Aparentemente, para dar un lavado de cara, los responsables de la institución están llevando ciertas políticas de acercamiento a la población. En particular, éste tiene un cierto número de celdas que dan directamente a la calle.

Yo pasaba de madrugada con el coche cuando de repente una rueda se desprendió de mi vehículo. Algún malnacido había intentado robarme la rueda pero no había podido con el tornillo de seguridad. Lo peor de que te intenten robar el neumático es que en mi coche no tengo tuercas extra. Si una rueda pincha los tornillos permanecen allí. Llamar al seguro a esas horas fue una pesadilla. Cuando conseguí que me atendiesen no me aseguraron que alguien pudiera presentarse antes de la mañana siguiente. Pegué un grito de frustración.

Uno de los internos se asomó por la ventana y se interesó por mi situación. Le expliqué lo sucedido y él rápidamente me dijo que podía quitar un tornillo de las tres ruedas restantes y con tres anclajes por neumático el vehículo aguantaría. Le dije:

- Piensas muy rápido para estar encerrado por loco.

- ¿Quién te ha dicho que esté encerrado por loco?

Me despedí de él sin comprender del todo qué quería decirme y continué mi camino.

Hoy he vuelto al lugar en cuestión pero mi amigo ya no estaba allí. En cuanto me acerqué otro interno me recibió con insultos y lanzándome excrementos. Me acerqué a recepción a preguntar por mi nuevo amigo. Ellos me comunicaron que la dirección ya no dejaba a los reclusos más peligrosos en las habitaciones que daban a la calle. Sólo entonces entendí por qué estaba encerrado.

BraveMax, el libertador

- Muy buenos días. Muchas gracias por ofrecerme esta entrevista
- Seamos serios esta entrevista te la estás inventando.
- Eso es verdad, ¿es también verdad que su aspiración real es llegar a ser Max Power emulando a Homer Simpson?
- Sí, eso está en la hoja de ruta.
- Perdón, no la he leído.
- Tranquilo nadie lo ha hecho.
- ¿Me está diciendo que nadie lee la hoja de ruta?
- Hombre para empezar está escrita en catalán y eso ya hace que a la mayoría de los políticos de Madrid les dé urticaria, luego en la portada hay una estelada y con eso hace que a casi la mitad de los catalanes les parezca bien. Teniendo eso en cuenta en los documentos interiores nos permitimos alguna que otra broma. Como lo de Max Power. Me encanta ese nombre ya sabes.
“Max Power!
He's the man,
Whose name you'd love to touch!
But you mustn't touch.”
https://www.youtube.com/watch?v=0GvVbIhKh-M

- Vale… mmm … sigamos. Sobre el proceso nacionalista varias dudas me asaltaron después de ver este sesudo y detallado análisis realizado desde la televisión pública vasca https://www.youtube.com/watch?v=XKUA0vAWlpA (ver para entender lo siguiente)
- Los vascos me ven como un libertador, una superestrella, como Nacho Vidal, una versión mejorada de Nelson Mandela y Braveheart … ¿sigo?
- Creo que no ha entendido el vídeo, la pregunta que queda en el aire es ¿por qué quiere usted la independencia si no tiene intención de cambiar nada?
- ¿Qué todo va a seguir igual? ¿Usted se cree que en una Catalunya independiente los mossos de escuadra iban a detener al tesorero de Convergencia? ¿Qué con una Hacienda Catalana se iba a procesar a o Maestro Yoda Pujol por fraude fiscal? No. Aspiramos a ser como el Partido Popular y nombrar nuestros propios jueces. Queremos ser una república moderna con una separación de poderes clara. Es decir, separar mi poder del de los demás.
- ¿Una república moderna? Su modelo de estado se asemeja a las democracias del norte de Europa con una alto índice de trasparencia y casi nula corrupción?
- Ja
- ¿Disculpe?
- Me estaba riendo a carcajadas pero como buen catalán ahorro. En cualquier caso le aseguro de que me ha hecho mucha gracia. Básicamente se trata del 3%.
- ¿Se refiere a que en una Cataluña independiente se dejarán de cobrar mordidas?
- Me refiero a que en nuestra Catalunya independiente esa cifra podrá ser más elevada.
- ¿Así que al final todo se trata de que la pela es la pela?
- Siempre lo fue.
- Creía que el movimiento nacionalista venía de la represión franquista. Hablando del franquismo, ¿qué opina del adoctrinamiento que se padecía en las escuelas franquistas?
- El adoctrinamiento es malo.
- Pero ahora ustedes adoctrinan, los niños catalanes creen que la Guerra de Sucesión fue una Guerra de Secesión como viene en los libros de texto claramente partidistas.
- Déjeme aclarar mis palabras, cuando otros adoctrinan es malo.
- Mucho más claro. En cualquier caso parece que el tiempo de entrevista se ha acabado.
- No se olvide de votar en las elecciones.
- ¿Qué elecciones?
- El que tengo aquí colgado.
- Elecciones rima con cojones no con colgado.
- Otra razón más para la independencia.
- Mmm… entiendo. Encantado en cualquier caso.
- Le daré mi número de cuenta.
- ¿Su número de cuenta?
- Quiero decir el número de cuenta para las donaciones.
- ¿Pero qué donación?
- Perdón la costumbre. Tenga un buen día, nos vemos en Suiza.
- Querrá decir en Andorra.
- Sí bueno, donde sea.

Serendipia

Hola, soy Juan. Soy drogadicto. Hace años que no consumo pero una vez que eres drogadicto nunca dejas de serlo por mucho tiempo que pase.

Nací por primera vez en Bilbao en los estertores del franquismo y ahora mismo no debería estar vivo. Suena duro oírlo de mi boca pero es verdad. Maté a mi padre de un infarto de tanto disgusto y mi madre se consumió de pena abandonándonos un par de años después. Por todo ello pasé casi 15 años sin hablar con mi única hermana.

Yo era un chico cualquiera de suburbio a finales de los 80. Reconversión industrial, huelgas, manifestaciones,… un futuro negro antes de haber empezado a vivir. Malas compañías. El primer chute. No te has dado cuenta y estás dando el tirón a una anciana para ver si consigues la siguiente dosis. Desgraciadamente para mí, las ancianas raramente llevaban nada que pudiera subvencionarme por una temporada. Así que junto a otros ‘compañeros’ hacíamos lo que llamábamos el turno de noche, es decir, atracar gasolineras a punta de navaja. La droga si te hace más valiente no te hace más listo. La policía nos atrapaba con facilidad aunque después de una o dos noches en el calabozo salíamos a esperar juicios que nunca llevaban. Lo que se llevaron fue la vida de mi padre, su corazón no aguantó los disgustos y acabó colapsando en una oficina bancaria mientras intentaba volver a hipotecar la casa para sacarme de prisión.

Yo no quería ver como seguía matando a mi madre así que cogí el coche y me fui a Madrid. De cundero podía seguir viviendo mientras consumía y me consumía. Hacía algún recado que otro dentro del poblado y con eso iba alargando mi lenta agonía. Para entonces mi madre también había muerto. Me enteré porque un amigo de mi hermana se jugó el pellejo para hacerme llegar una carta. Tuvo suerte que nadie le clavara un pincho. Mi hermana me decía que con la muerte de mi madre ella se liberaba de mí, ya no tenía familia. Aún bajo los efectos de los narcóticos lloré. Lloré mucho. En ese momento de extrema lucidez que te da el caballo vi mi fin cerca, no tenía nada por lo que vivir. Nada ni nadie por quién luchar. Me hubiera dejado morir de hambre en aquella fría chabola de la Cañada Real o si hubiese sido un poco más valiente me hubiera suicidado.

Pero el mono es más fuerte que cualquier otra cosa que hubiese podido sentir. Vuelves al trabajo y vuelta a empezar. Otra vez dentro del ciclo. La muerte de mi alma precedía a una más que probable muerte de mis órganos. Yo no era más que una carcasa vacía ejerciendo automatismos.

Creo que hay pocas cosas que puedan romper ese círculo pero el azar quiso que el mío se rompiese. Un día cualquiera mientras hacía la ruta Embajadores - Cañada Real. Unos yonquis que no llegaban a los veinte años se subieron a mi taxi. En el trayecto vi que tenían un cachorro desnutrido, lo usaban para mendigar pero se ve que eran incapaces de darle de comer. La droga tiene eso, nos aleja de lo que consideramos humanidad. Les hice el viaje gratis a cambio de la perra. No sé por qué en ese momento creí que conmigo tendría un futuro mejor.

Ese día no pude meterme al no tener con qué pagar. La noche fue durísima pero conseguí algo de comida para Nala. Cuando la recogí en el coche pude ver algo que creía amor en sus ojos. Cuando eres un yonqui es muy difícil que nadie se fije en ti y mucho menos que alguien pueda amarte. Ni siquiera tu propia familia. Nala me cambió la vida. Ese cuerpo esquelético acurrucándose contra mí en un lecho lleno de pulgas en el frío invierno madrileño. Nala fue mi serendipia. En ese preciso instante decidí buscarle una vida mejor para ella. Había nacido por segunda vez.

Desafortunadamente las opciones de prosperar para alguien en mi situación no son elevadas. Mi red de contactos se reducía básicamente a yonquis y camellos. Proveedores y clientes. Para que me tocase la lotería tendría que tener otro golpe de suerte. Ese golpe de suerte llegó. Un camello me ofreció bastante dinero por bajarme al moro. Me compró ropa y un corte de pelo. Con el parné justo para la gasolina conduje durante horas hasta llegar a un pueblo en Marruecos. Prepararon la carga dentro de mí coche de manera altamente profesional.

Íbamos en un convoy de cinco coches. En teoría todo estaba pactado, los guardias estaban sobornados y nos dejarían pasar a la hora convenida. Yo iba el último y en el puerto me dejaron descolgado. Los otros coches fueron dirigidos hacia el ferry mientras que un gendarme me obligó a dirigirme a unas cocheras.  Lo vi claro. Yo era la mula coja. Esa que se sacrifica para que pasen las demás. Los gendarmes tienen contentos a sus jefes con las cifras de decomiso para mostrar a la Unión Europea, los narcos tienen su mercancía a tiempo con un justiprecio a repartir y, lo más importante de todo, el cliente tiene su dosis disponible en el baño de cualquier discoteca.

Me sacaron del coche sin ni siquiera revisarlo. Sabían de sobra qué había dentro. Yo era un pobre desgraciado, un nadie que moriría como muchos otros sin nombre en una cárcel de Marruecos. Era tarde y la mayoría de la policía marroquí se había ido a casa pero no fue hasta que sólo quedó una pareja cuando Nala empezó a ladrar. Al principio lastimeramente y luego más fuerte. Yo estaba esposado a una tubería y no podía hacer nada. Uno de los guardias se dirigió al coche y cogió a la perra por el pescuezo. Sin violencia, por aquel entonces Nala no pesaría más que un par de kilos. Aun así fue capaz de zafarse y conseguir llegar hasta mí. La cogí en mi regazo y empecé a llorar. Ya no me importaba lo que me pasara a mí pero estaba claro que no podría estar con Nala en la cárcel. ¿La matarían? El gendarme se dirigió hacia mí en árabe, o puede que en español. No puedo recordarlo sólo pensaba en que el poco tiempo que me quedase quería pasarlo con ella. Noté una fuerte patada en las costillas. Eso me dejó sin respiración pero antes de recibir un segundo golpe pude ver a Nala entre él y yo. No ladraba, no gruñía, no tenía una posición amenazante o de defensa. En realidad suplicó, suplicó con esos ojos almendrados como la primera vez que nos cruzamos en aquella cunda.

El otro guardia se acercó le dijo algo al primero y me quitaron las esposas. Me dieron un papel para poner en la guantera del coche y me dijeron que me fuera y no volviera a pisar el país. Nala me ayudó a nacer por tercera vez en mi vida.

Con el papel de los gendarmes conseguí llegar a la península y a Madrid sin ningún incidente. Yo consideré que la carga era mía ya que el contratista original me había vendido. Por una vez mi red de contactos me ayudó a despachar mi coche con todo su cargamento a un clan rival. Con ese dinero conseguí entrar a una asociación que me ayudó a dejar las drogas, aunque si algo he aprendido es que las drogas no se pueden dejar. Esta asociación no permitía animales pero una vez que supieron la historia de Nala no tuvieron reparos en que ella me ayudara en mi desintoxicación. Gracias a la asociación obtuve un trabajo.

Parte de la terapia consistía en escribir a todas las personas a las que la droga había hecho daño en mi vida. Realmente sólo escribí una carta, gracias a ella mi hermana conoce a la persona en la que me he convertido que no es el hermano que amó en su jueventud, ni el hermanó que murió con su madre. Gracias a ella yo he podido conocer a mis sobrinos que me quieren a pesar de mi pasado.

Tengo muchos juicios pendientes con la justicia. Es cierto que la espada de Damocles estará siempre allí pero es un precio bajo por todos mis pecados. No espero obtener nunca la expiación completa. En cualquier caso Nala tiene una familia que la adora que se ocupará de ella cuando yo no esté. En realidad yo estoy tranquilo porque estoy seguro que Nala cuidará de todo lo que me importa el día que yo no esté.

Basado en una historia real.

Uronía

 Estoy bastante excitada. Tras meses de investigación voy a poder entrevistar al autoproclamado ‘Líder de La Resistencia’. Me han citado en un callejón oscuro. Unos hombres se acercan por detrás y me cubren la cabeza. Me guían con su mano hacia un vehículo. Conducen durante aproximadamente una hora y me indican que baje. En cuanto cierro la puerta el vehículo sale a toda velocidad. Aprovecho para quitarme la capucha y analizar dónde me encuentro. No reconozco el lugar pero no podemos estar muy lejos de la ciudad. Es un paraje boscoso y deshabitado. Espero durante unos interminables minutos hasta que veo a un hombre de edad avanzada se acerca hacia mí. Tendrá unos 60 años o incluso. Sería fantasioso pero podría ser uno de esos supervivientes del Siglo XX. Creo que nunca había visto a un hombre tan anciano.

Se dirige hacia mí:
- Me dijeron que te encontraría aquí.
- ¿Me vas a llevar a ver a tu Líder?
- ¿Qué líder?
- He venido aquí para entrevistar al ‘Líder de La Resistencia’.
- En realidad eso que llamas  ‘La Resistencia’ no existe como tal. Es un invento del Ministerio de Información. Ellos ponen nombre a las cosas. Una vez que tienen un nombre, existen. Una vez que existen, son útiles. En la medida que son útiles las utilizan para sus objetivos. En este caso crear miedo. Lamento desilusionarla, joven. Creo que a la persona que venía buscando soy yo. No soy ningún líder sólo soy una persona con una historia que contar.
- ¿Por qué a mí?
- Para contar una historia es mejor que haya alguien que quiera escucharla. Decidí que eras la audiencia adecuada para lo que tengo que decir.
Tengo la sensación que he sido engañada por un anciano delirante. Tampoco hay mucho más que pueda hacer hasta que los gyrotaxis vuelvan a funcionar al amanecer. Así que enciendo mi grabador y empiezo la entrevista.

- Está bien, ¿cuál es tu historia?
- LA historia, TU historia comienza en el año 2015. En ese año Valeantia sacó su primera versión.
- Lo sé, lo estudiamos en la escuela. 2015 Aparece Producto Madre, 2017 se añade el anticonceptivo anual. 2019 Valeantia sale al mercado como anticonceptivo y profiláctico universal. 2020 EEUU y el Reino Unido hacen obligatorio el uso de Valeantia para mujeres a partir de los 12 años. ¿Hay algo más que deba saber?
- No todo se aprende en la escuela. Por cierto, ¿fuiste a una escuela pública? ¿gestionada por La Corporación?
- Por supuesto, gracias a La Corporación tenemos una escuela y una sanidad gratuitas.
- En esta vida nada es gratis. Ahora te explicaré una parte de la historia que no sale en tus libros de texto.

Lo que ahora se denomina ‘Producto Madre’ en 2015 se llamaba informalmente Viagra Femenino. La Filibaserina era una droga destinada a estimular el deseo sexual de la mujer. Las autoridades sanitarias no creían que respondiese a ninguna enfermedad. Fue rechazado en varias ocasiones hasta que el lobby de Sprout Pharmatheuticals consiguió que se aprobase en ese año. 

Tuvo una tibia acogida. No obstante, unos años después se combinó con los anticonceptivos orales. Su tasa de aceptación aumentó. Era un producto con muchos beneficios pero un gran inconveniente. El flujo hormonal de las pacientes pasaría a estar controlado por el medicamento y no por procesos naturales, es decir, Valeantia influía hormonalmente en el comportamiento de todas las mujeres que lo tomaban generando numerosas críticas.

El gran volumen de beneficios obtenidos posibilitó a Sprout Pharmatheuticals la compra de otros laboratorios y patentes. Trabajaron contrarreloj para ofrecer el producto definitivo. Consiguieron una fórmula que protegía a las mujeres contra la mayoría de las enfermedades venéreas. En la mayoría de los casos las convertía en portadoras aunque no desarrollaran la enfermedad. Ante tal avance, y dados sus ingentes recursos, en relativamente poco tiempo consiguieron que su producto entrase en los calendarios de vacunas de los principales países industrializados. El holding empresarial pasó a llamarse popularmente como ‘La Corporación’. Sus dimensiones nunca antes habían sido vistas. 

Al convertirse en un producto generalizado, su influencia en el comportamiento social fue patente en poco tiempo. Los cambios químicos provocaban que las mujeres tuviesen un lívido elevado la mayor parte del tiempo. Al poco tiempo sus relaciones sexuales se volvían insatisfactorias. Ellas se volvieron muy promiscuas para calmar sus necesidades. Su comportamiento fue comparado como un yonki con mono de heroína.

Mientras tanto los hombres sufrían en dos frentes diferentes. Por un lado para poder satisfacer a sus parejas hacían un uso abusivo de fármacos como la Viagra y por otro adquirían enfermedades venéreas al no utilizar métodos de barrera. La alta mortandad hizo que ahora no sea común ver a hombres de edad avanzada. El abuso de Viagra hacía que muchas veces el corazón de aquellos que la adquirían en el mercado negro colapsase mientras copulaban. Para contrarrestar este efecto adverso se creó un estimulante sexual que conseguía erecciones de varias horas mientras que imposibilitaba el orgasmo masculino.

En cualquier caso la herida estaba abierta y los cambios en la sociedad se vaciaban a través de ella. Muchos hombres empezaron a perder el interés en el sexo. Los primeros casos de violación se dieron en el entorno afectivo, el varón se negaba a tomar el medicamento que creaba la erección y la mujer se lo suministraba mediante subterfugios. Después empezaron las violaciones en grupo. Chicas engañaban a varones jóvenes, les secuestraban y abusaban de ellos durante días enteros. Muchos perdían el pene o sufrían graves lesiones tras erecciones de más de 24 horas. Se crearon casas de placer exclusivas para mujeres. Cada vez era más difícil ver a hombres caminando solos por la calle. El cambio en la vida pública era ya un proceso irreversible. Los hombres permanecían más tiempo en casa y las mujeres tomaron las riendas de la situación. Hoy en día todas las mujeres mayores de 12 años de este país toman religiosamente sus productos. Pasamos de una cultura patriarcal a una matriarcal en muy pocos años. Todo ello con el beneplácito de La Corporación que no es inmune a los cambios. Actualmente el consejo de dirección sólo está formado por mujeres.

La Corporación empezó a construir hospitales para el sistema nacional de salud aduciendo cultura corporativa. Luego vinieron las escuelas En poco tiempo se convirtió en el principal financiador y proveedor del estado. Aunque teóricamente vivimos en una democracia parlamentaria ellos influyen en todas las leyes que les afectan.

Un zumbido de fondo interrumpe su conversación. Mira al cielo y se dirige a mí:
- Es una pena pero esta conversación va a acabar aquí. Sé que has conectado el grabador y también el registro biométrico.
- Tranquilo el geolocalizador no está activo.
- Te equivocas. Te equivocas en muchas cosas. Eso es lo único que quería que aprendieras hoy.

El zumbido se hace más fuerte. En cuestión de segundos un girocóptero aterriza en la carretera. Varias personas uniformadas se bajan de él y se dirigen hacia nosotros. Una mujer guapa se acerca a mí mientras el resto del grupo reduce a mi interlocutor y lo lleva en volandas hacia el helicóptero.

- Muchas gracias por su colaboración. El Estado agradece que hayamos podido neutralizar a este importante disidente gracias a su inestimable ayuda. Ahora por favor recogeremos los aparatos de medida y grabación para ser usados en un juicio justo. En unos minutos un vehículo llegará a este punto y podrá ser trasladada a donde usted desee.

Estreché la mano de esa persona que se había adueñado ilegalmente de mis dispositivos de grabación. Un vistazo rápido al helicóptero me hizo comprender que no tenía ningún emblema de las fuerzas de seguridad. En cambio el coche de policía que vino a recogerme como me habían prometido sí que era oficial. Ante tantas emociones le pedí que me trasladara directamente a una casa de placer. Cuando descendí del vehículo una pegatina rezaba “Vehículo donado a la Policía Nacional por La Corporación”.

Cuando accedí al local decenas de efebos con los penes rígidos desfilaban para ser elegidos. Señalé a un mulato muy bien dotado, he hice que me lo preparasen en una habitación. Cuando acabé con él me dio las gracias y se fue. Esa fue la primera vez que me pregunté si él realmente disfrutaba de su trabajo.

Al llegar a casa sonó el recordatorio en mi asistente personal electrónico. Cogí esa pastilla rosa entre mis dedos y por primera vez en 15 años decidí no tomarla.

Frankenstein; or, The Modern Prometheus

Marianicorten o El Moreno Prometedor 

 (Revisión del clásico: Frankenstein; or, The Modern Prometheus) 

Me cito en un bar con una persona intrigante. Dice ser el creador de una criatura y que me quiere a mí para que cuente su historia. El hecho de que se presente a sí mismo como Dr.Frankestein y que asegure que su criatura es Marianico Rajoy me causa cierto escepticismo pero acudo a la cita con mi bloc de notas. A continuación os resumiré los hechos relatados en el encuentro de la semana pasada.



 “Yo, Dr. Frankestein en realidad me llamo Francisco Einstein lo del juego de palabras es algo simple. Lo de doctor es porque me gusta llamar la atención pero no es que lo sea de hecho siempre he sido un estudiante pésimo. Nunca saqué buenas notas y los profesores pensaban que tenía el nivel intelectual de Paquirrín. Lo que no me impidió acceder a una de las becas más prestigiosas en el CSIC tras sacarme un título en una universidad privada, porque esto es España y mi tío es diputado. 



Mi beca venía con una asignación bastante elevada así que no tuve problemas en encontrar un laboratorio que me acogiese. El problema es que siempre he sido un inútil y sólo estorbaba así que me recluyeron en un laboratorio dónde llevé a cabo toda clase de experimentos prohibidos sin supervisión. Estos experimentos se pueden resumir en ponerme máscaras e imitar voces delante de un espejo.



Un día en casa de mi tío les hice una demostración. Era el verano del 2002 e hice una imitación de Sufraga y Asnar promoviendo la Ley de Vagos y Maleantes. Eso cambió mi vida por completo. Después de contar un par de chistes de rojos un hombre vino a verme. Era el Ministro de Presidencia y que lo había sido de Interior, Marianico Rajoy Quesobrey. Me comentó que mi actuación había sido muy creíble y que le podía ser de mucha ayuda.



Él buscaba a alguien que pudiese hacer de secretario personal y que le pudiese suplantar en determinadas ocasiones: “hay veces que estás en casa fumándote un puro y no te apetece oír que ha habido un atentado u esas cosas que te arruinan una buena tarde de póquer y wiski”. Yo no creía que fuese capaz de hacerlo pero ensayé y conseguí un tono de voz bastante parecido. La cara-tonto siempre la he tenido así que sólo me dejé crecer la barba. Te pones gafas y tienes barba y nadie se fija en lo demás.



Todo fue bien hasta otoño de ese año. Yo estaba en Galicia y me llamó. Tenía que acudir urgentemente porque se había hundido un petrolero y todo el mundo estaba ocupado con cosas importantísimas. Cascos en una cacería, Asnar en un balneario, otros ministros recibiendo a la delegación rusa de prostitutas de intercambio en un puticlub y a nadie le apetecía irse hasta Galicia porque allí llueve.



Me dijeron que era muy fácil. Que leyera lo que me pasaran e hiciera lo que me dijera el que supiera de qué hablaba. Yo llegué allí y un montón de gente se puso a preguntarme: la prensa si era verdad que el barco era monocasco, el secretario de estado que dónde estaba el presidente, el camarero que si quería el café con o sin leche… así que alguien ,que resultó ser el Jefe de la Marina Mercante, me preguntó que qué hacíamos con el barco. Yo, que estaba sobrepasado, le espeté:

- A tomar por culo el barco.

Él se puso blanco de repente. Me enteré a posteriori que querían reparar el barco en el puerto de La Coruña y después pasar la minuta al armador, que llevarlo a mar abierto era una locura. Él no se atrevió a contradecir al todopoderoso ministro y el resultado ya sabes cómo fue. El muy hijo de puta se vengó haciéndome leer eso de ‘los hilitos de plastilina’.


Yo dije que hasta ahí habíamos llegado pero entonces me llamó el mismísmo Asnar para pedirme los resultados de mi ‘proyecto’. Le resumí que Marianico Rajoy era una persona fácil de suplantar porque nadie espera una respuesta informada o inteligente de él, así que un mono con lapicero (pero con barba y gafas) podría pasar por él en cualquier reunión. Esa conversación desembocó en que fuese elegido candidato a la presidencia en vez de Rodrigo Parrato.



No supe más de esto hasta que Rajoy y Esperanza murieron en accidente de helicóptero en 2005. Me llamó la persona que había continuado mi proyecto durante esos tres años. Ni más ni menos que José Luis Moreno. Ahora entendía porque no seguía en televisión española. Me explicó que mi proyecto era una sola de las tres patas del proyecto Troika. El proyecto Troika consistía en suplantar a los líderes políticos mediante tres ramas: el uso de marionetas, de robots o de dobles disfrazados con gafas y barba. Yo había hecho una de las patas, José Luis Moreno la del Master of Puppets y Fermín Aitor creó el bot de Esperanza Aguirre. Aunque no lo hizo muy bien porque no envejece externamente pero sus circuitos se vuelven seniles al poco rato y tienen que remplazarlos. 



Moreno me dijo que para la mayoría de las situaciones sus muñecos funcionaban a las mil maravillas pero de vez en cuando necesitaban a una persona de verdad. Por ejemplo, durante un partido de fútbol es complicado hacer que un muñeco sude y se tire pedos así que podrían ser descubiertos en las zonas vip. Muy a mi pesar he ido suplantando a Marianico Rajoy en diversos actos durante años. No es que sea demasiado duro ya que la mayor parte de su agenda es asistir a comilonas y partidos de fútbol pero no siempre es así. Una vez me enviaron a una entrevista con Pedro J. y Moreno me escribió lo que tenía de que decir. El muy soberbio en vez de hacerlo con su puño y letra lo hizo mediante Doña Rogelia y era incompresible tuve que decir ‘que no entiendo mi letra’. Dios mío me jode quedar como un gilipollas al menos cuando la gente se cree que soy Marianico no me importa.



Te estoy contando todo esto porque desde que nos eligieron como presidente del Gobierno se nos ha ido de las manos. Voy a las reuniones del Eurogrupo y para no cagarla me pongo música a tope en los cascos y si alguien me pregunta le digo que no hablo inglés aunque me pregunten en castellano.



Yo he querido parar muchas veces pero Moreno está desatado. De hecho Carlos Areces me ha sustituido muchas veces. Él se piensa que hace un gag como el de Chiquilicuatre en Eurovision pero no sé si a alguien le sigue haciendo gracia. En campaña electoral le convencieron que un mitín electoral era el club de la comedia y dijo eso de: “España es una gran nación y los españoles muy españoles y mucho españoles”. El tío se sorprendió de que aplaudiesen en vez de reírse.



Estoy desesperado no sé cómo acabar esto. A mí me gusta el vino pero no tanto.”


Este relato es sólo ficción. No atenta contra ninguno de los artículos de la Ley de Seguridad Ciudadana ni contra el nuevo Código Penal. Formará parte de una nueva serie de etiquetas en el blog: “La más grande historia otra-vez contada” donde se revisarán clásicos de hoy y de siempre.

FUCK España

No fue Grecia la única damnificada tras la última reunión del ECOFIN. Por mucho que el Ministro de Finanzas Español se empeñó en ser el perro fiel de su ama. Ama dominatrix no transigió en sus exigencias. El buen ministro no habla alemán pero cree que lo que ella quería decir era básicamente:
   
        - Quiero más dolor.

De Guindos se sintió profundamente turbado por ese requerimiento y rápidamente lo trasladó al Consejo de Ministros. Sorayita, sin dejar de amamantar a su Rowalito, evitó que la petición molestase al Presidente del Gobierno porque ‘estaba preparando el debate sobre el Estado de la Nación’. Todos veían como simplemente leía el Marca.

Las medidas propuestas para contentar al Ama no eran demasiado novedosas: subir impuestos, privatizar el aire, pedírselo a la Virgen de la Macarena,… hasta que el beato-opusino del Ministro del Interior sugirió que el país había caído en la más absoluta desvergoncería y así no se podía salir de la crisis. Tras varios minutos de reflexión, entre tamañas mentes pensantes, intentaron traducir una sentencia lapidaria de semejante calibre en una medida económica. La conclusión fue la creación de una comisión, para elaborar una propuesta de regulación, en un decreto ley que implante el FUCK España, es decir:
" Fornication Under Consent of the King ".

La idea por simple y eficaz no podía ser más genial. Cobrar por tener relaciones sexuales. .


La redacción de este medio de comunicación se ha puesto en contacto con las partes implicadas para recabar su opinión.

Montoro
“Normalmente no hacemos mucho caso de lo que dice Fernández Díaz. Básicamente son frases bíblicas o insultos a los judeo-masónicos; pero en cuanto pronunció esto, me vino a la cabeza algo que me sucedió hace tiempo.
Una madre me acusó de que era mi culpa que no pudiese alimentar a su bebé. Cuando vio que yo me regocijaba ante esa afirmación cambió el semblante y me dijo algo así como que a diferencia de mí ella podía ser feliz sin la necesidad del dinero. Me di cuenta que el proletariado tenía demasiadas cosas que todavía eran gratis como eso de follar así que la idea es simplemente perfecta.”


El Rey Don Juan Carlos
“Sí, me comunicaron esta propuesta y se me iluminaron los ojos. Bah qué cojones, no lo pongas por escrito, lo que se me puso es dura y sin viagra ni nada. Yo, sugerí otra serie de medidas como la prima note o que tuvieran que ceder a la corona a las primogénitas de buen ver pero se ve que desde que hay otro rey ya no me hacen mucho caso. Tendré que subir mis comisiones para que me tomen en serio”


Portavoz parlamentario del PNV
“Cuando nos llegó el borrador pensamos que era una broma. Con este Gobierno nunca se sabe cuándo están de cachondeo o cuando todo es fruto de una apuesta. Por ejemplo, cuándo nominaron a Fátima Báñez como ministra nos enteramos que jugando a ´Beso, verdad o atrevimiento´, Rajoy estuvo más de una hora intentado decir una verdad y como fue incapaz tuvo que hacer el atrevimiento que claramente era una broma de mal gusto.
En cualquier caso hemos estudiado la propuesta y creemos que beneficiará a los vascos en gran medida. Por una vez que sean los andaluces los que contribuyan a las arcas del Estado. En Bilbao no creo ni que pongan oficina para expedir los permisos para follar.”


William Wallace
“Jamás nos quitarán la libertad”.
Después de esta pequeña introducción estuve explicándole el nuevo código penal y la ley de seguridad ciudadana con un par de recortes de periódico. Me dijo que se sentía afortunado de haber podido vivir y ser descuartizado en el siglo XIV.


Andrea Fabra

• Que se jodan
• Algo más que añadir
• ¿Sabes que salgo en wikiquotes?
• Me lo imagino

Pdr Snchz
Estuve un buen rato hablando con él pero sinceramente he de deciros que es más fácil escribir sin vocales que hablar sin vocales así que no estoy seguro de cuál es su opinión.

Mi novia
Este reportaje es un su mayoría ficción pero de ahí a inventarme una novia…

Pablo Iglesias (el nuevo no el el bueno)
- Es sólo una medida más de la caspa.
- Dirá de la casta.
-Si eso - me contesta mientras se mesa la barba y se mira en el espejo -. No sé en qué estaría pensando.

"En realidad la vieja política nunca ha dejado de jodernos y el hecho de que ahora nos quiera cobrar por ello no es más que el último aletazo antes de que una aire fresco abra las puertas del cielo. El próximo año cuando yo reine sobre mis súbditos derogaré esta ley y en vez de cobrar iré casa por casa demostrando a cada mujer de este país cómo somos los nuevos políticos. Porque además de ser la hostia, follo de puta madre y eso la gente tiene que saberlo. ¿Crees que es agotador ser la hostia? Pues no, no me canso de ser el puto amo."


Vosotros, ¿qué opináis de la medida?

JC: ‘ese simpático y campechano vividor’

El otro día, en un prostíbulo de postín de una anónima ciudad, me encontré a uno de los dos reyes del Reino. Ni siquiera me acerqué a él pero en su campechanía me abordó por detrás dándome un abrazo.

SSMMDJC - ¿Qué pasa campeón?
YO - ¿Nos conocemos?
- Coño con esa pinta de muerto de hambre no me extraña que no tengas mi retrato en el bolsillo.

He de reconocer que tiene gracia el jodío.

- No es por ser descortés pero es que me hierve la sangre cuando me pongo a pensar en la Edad Media y en las elecciones divinas.
- ¡¡¡Ay Chaval!!! Cuidado con lo que deseas, mira esos que decían en la proclamación de Felipín que no querían rey. Ahora tienen dos… no querías rey pues toma dos tazas. Dos T-tazas.

Esto lo dice mientras pellizca el culo a una de las señoritas que le escoltan en ropa interior.

- Chechu ponle una copa a este chaval de algo caro que se lo merece.
- Disculpe pero no creo que me lo pueda permitir. Yo vengo aquí sólo a limpiar.
- Y yo a que me limpien los bajos. Almadecántaro, que invito yo, bueno, en realidad invitas tú con tus impuestos así que tómatelo como la devolución de la declaración de la renta.
- Muchas gracias Su Majestad.
- Déjate de Su Majestad y mojigaterías. Puedes usar su Excelencia si quieres, así me siento más cerca del pueblo llano.
- Y a parte de rey, usted es un hombre casado ¿no cree que es inmoral estar rodeado de chicas que podrían ser sus nietas?
- Ahora que lo dices espero que no lo sean he dejado tanto esperma desperdigado a lo largo de mi vida que podríamos ser familia. Eso estaría mal sería como follarme a mi mujer.

Debo de poner una cara muy rara porque se dispone a explicarme el chiste.

- Ya sabes las casas reales siempre se casan entre ellas así que si me follo a un familiar es como estar casado ¿lo entiendes?
- Mmmm
- Que los hijos de primos salen un poquito tontitos, ¡coño! Por eso hay que buscar fuera. Es que parece que hay que explicártelo todo.
- Se refiere usted a Elena.
- ¿A quién?
- Bueno dejémoslo.
- Te tengo que dejar un deber patriótico me llama.
- ¿Cazar elefantes?
- Jajajajajajajaja. Elefantes que cachondo.

Se aleja riendo abrazado a dos jóvenes hacia los pisos de arriba.

El barman se acerca a mí con la cuenta. Le intento explicar que me invitan. El saca un bate para explicarme que SOY YO quién invito. Dejo la tarjeta de crédito temblando. Me ha salido caro aprender la lección: "no hace falta estar en la fiesta para acabar pagándola"

Uno de los nuestros

NOTA: esto no está basado en hechos reales. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia y radicaría en la invención y libertad de expresión del autor.

Es importante saber a quién apoyar en la vida dice el dicho castellano ‘al que buen árbol se arrima buena sombra le cobija’. Hay gente que es del Barça. Hay gente que es del Madrid. Eso no te reportará beneficios. Por ahí hay gente que dice que ser de los cachorros de nuevas generaciones es una profesión, como ir a la universidad vamos. Desde aquí diré que se equivocan. Más de 10.000.000 de personas podrían haber votado a un partido político en las pasadas elecciones generales, ¿me vas a decir que todas ellas van a formar parte de los 16.000.000 millones de empleos que hay en España? No lo creo.

La red clientelar de un partido mayoritario  es extensa pero no todos son iguales a las órdenes de Don Vito. Ser un fan boy no te da derecho a ser ‘Uno de los nuestros’. Las similitudes de una empresa/partido político en particular con la definición de Mafia son asombrosas, bueno, más que asombrosas son contundentes.

Para saber qué es ser uno de los nuestros nos podemos fijar en una hipotética Ministra de Sanidad, Servicios Sociales e Igualdad. Una mujer fiel. Un ente del partido desde que no escondían que eran de derechas, que venían del fascismo. Si llevas 30 años en una formación que hasta cambia de siglas y de pájaro lo lógico es que te merezcas un premio. Un presidente puede usar la meritocracia  y hacer un gobierno de los mejores, o usar la estupidocracia y hacer un gobierno de sus mejores, de sus mejores amigos. Aquellos que le han apoyado en su táctica del percebe contra viento y marea. Los percebes agradecen mucho los apoyos contra la marea.

Ser Ministro de Sanidad es un cargo de esos que tocan en la lotería. Alguien con un poco de memoria recordará como el de la ceja pagó su victoria sobre el de los implantes con dos ministerios para las hijas de esos votos indecisos. La de ‘Los Morritos’ a Sanidad y la ‘Flamenquita’ a Igualdad. Así que el resto de los españoles deberíamos agradecer que el Padrino nos ahorre un despropósito teniendo sólo una ministra florero. Digo un despropósito que no un sueldo, no nos engañemos cobrar como un ministro es de pobres. El sueldo de un ministro  de unos 70.000 euros no sale a cuenta. Es más fácil visitar 13 Rue del Percebe cuando llega el cartero. Lo que nos ahorra El Don (jefe de la familia) es esas declaraciones de miembros y miembras o la de: ‘los niños andaluces son analfabetos’.

Para los más despistados os recordaré que la Sanidad es un servicio delegado a las autonomías así que la ministra sólo preside las reuniones sectoriales. Se puede ver en las ruedas de prensa que más que presidir modera y si acudes al acta de reuniones ves que su presencia física no es imprescindible.


Pero ella es parte de ‘La Familia’ y tú que estás leyendo esto no. Lamentablemente para ti ser un votante de una organización criminal lo único que te hace es cómplice de su juego y no beneficiario del mismo. La ley de Omertá debe cumplirse y se castiga a esos que se salen del renglón.

Para saber más:

• http://www.losgenoveses.net/
• http://www.pp.es/
• http://en.wikipedia.org/wiki/Mafia

Clases de historia

El otro día cogí fui a coger un libro en la biblioteca. Aunque no era mi intención salí con un cómic sobre la colonización francesa. Es un cómic que critica la historia oficial. Como esos reportajes de ‘La historia no contada de los EEUU’. Ayer, sin ir más lejos, en un ambiente cervecil internacional comentamos lo poco que aprendíamos de historia en el colegio.

Me pongo a pensar y prácticamente nunca dábamos el franquismo y eso que entraba en selectividad. Yo no he ido a una ikastola o he participado de la inmersión lingüística de Calaluña pero leo opiniones de gente que odia ese tipo de historia politizada y sesgada. Eso me hace plantearme ¿he sido adoctrinado en el colegio?

No sé si mis recuerdos de niñez me quedan ya muy lejos pero yo no estudié la lista de los reyes Godos pero tampoco recuerdo saber de dónde venía Carlos I. Puede ser que para un niño sea difícil comprender que a rey muerto rey puesto aunque sea un sobrino lejano o aunque sea un rey francés que va a velar por los intereses de la familia y no por los de un País.

Recuerdo como Amadeo de Saboya renunciaba al trono de España. En su día no entendí porque alguien que se ha desecho de los reyes busca un sustituto. Perdonadme, me crié con El Rey León y yo era más de las hienas:

-           “¿Quién necesita rey”

-          “Idiota, yo seré el rey. Apoyadme y nunca más volveréis a pasar hambre”

También recuerdo Los Episodios Nacionales y como los ensayos decimonónicos encajan perfectamente en el mundo actual. Por supuesto recuerdo perfectamente que aunque en el libro se hablaba del fascismo y del franquismo eso se hacía a final de curso y rara vez se llegaba.

Reflexiones pueden salir muchas. Me gustaría añadir una anécdota.

Una vez coincidí en un lugar de Centroeuropa con una colombiana de esas de pasta. Estaba recorriendo Europa haciendo que estudiaba. Me parece muy bien por cierto. Ella nos contó que les habían llevado por Extremadura haciendo la ruta de Los Conquistadores. Para ella, Hernán Cortés y compañía eran unos asesinos sanguinarios y no le gustaba que se ensalzara su figura. ¿Y Colón? Colón estaba bien, aunque bueno hace unos pocos años Chávez renegó de él y tiró su estatua como si fuese Sadam Hussein. Es curioso renegar de tu pasado yendo a la iglesia y hablando castellano.

El pasado no tiene que ser bueno ni malo. Los hechos objetivos carecen de esa propiedad. Cómo interpretamos el pasado para vivir nuestro presente es lo que convierte esos actos en malvados o benévolos. Los Conquistadores conquistaron. No lo hicieron usando encanto. Lo hicieron matando, saqueando, violando y usando una superioridad técnica y moral. ¿Moral? Al menos para ellos y eso hay que entenderlo. Ellos pensaban que llevaban civilización y religión (WTF) a unos pueblos de bárbaros que iban en taparrabos y hacían sacrificios humanos. Ahora en el S. XXI tú puedes juzgarlos y pensar si estaban equivocados o no pero de lo que trata esta entrada es de la importancia de comprender el pasado. Para que tú puedas comprender el pasado necesitas saber los hechos.

La Diada no fue en una guerra de secesión, fue una Guerra de Sucesión. En Barcelona primero se apoyó a los Borbones y luego al Archiduque. Los ingleses traicionaron a los catalanes (¿aragoneses / barceloneses?) y les vendieron para conseguir la superioridad naval en el Atlántico, el comercio con América, Menorca, Gibraltar y Malta. Ahora lo puedes vender como nacionalismo contra el imperio opresor pero no dejará de ser mentira.

En la SER comentan bastante como los menores de 30 años no reconocen a Franco en una foto. ¿En serio? Me cuesta creerlo pero incluso teniendo sus matices el tema está ¿cuánto conocemos de historia de España? ¿Es esa historia cierta? ¿Cuánto de lo que creo que sé no es más que propaganda?

Es importante aprender del pasado para mejorar en el futuro Acción –Análisis – Reflexión – Acción. Puede que los mayores males de este país vengan de nuestra falta de memoria.

PD: entrada rápida que no quería que se me pasase otro mes sin escribir.

Países a los que odio (Vol I): Israel

No me gusta ser ANTI. Es mucho mejor ser PRO. En muchos casos se trata de una simple cuestión semántica pero en otros conlleva muchas asociaciones, en la mayoría de los casos negativas. ¿Es lo mismo un antitaurino que un animalista? ¿Ser antiviolento que pacifista? ¿Estar en contra de Israel que ser Pro Palestino?

Cuando a Israel le da por sacar su instinto homicida/genocida y empieza con su limpieza étnica, en otras partes del mundo se grita ‘Free Palestina’. No me gusta la guerra, no me gusta que maten niños, no me gusta el apartheid, no me gustan los comportamientos fascistas ni los matones. Con lo cual no puedo decir que me guste Israel. De hecho detesto su historia y en lo que se ha convertido. No me gusta hasta tal extremo que podría decir que ‘odio Israel’. Odio el concepto de sionismo y odio lo que la gente hace en nombre de un dios o una religión, en definitiva, en nombre de otros.

Sin la intervención de Israel, Palestina podría ser un estado musulmán como cualquier otro. Con mujeres tapadas por la calle y con costumbres medievales. También podría ser un estado laico moderno que no se inmiscuye en las vidas privadas y espirituales de sus habitantes. Lamentablemente para los habitantes árabes de Palestina y para el resto del mundo, se creó el Estado de Israel.

Los israelíes están educados en el odio. Un odio irracional que la sociedad les inculca les convierte en criaturas enajenadas que dicen cosas como las que vemos estos días: “Mañana no habrá clase en Gaza porque no quedarán niños”,  “Mata a una árabe embarazada y ahorra una bala”, “Si mueren bebés es porque los terroristas los usan como escudos humanos”,… ¿qué es lo que le hace a una persona cabal decir estas cosas?

En primer lugar decir que la locura no deja de ser un término subjetivo. Yo podría decir que está mal matar y mucho más matar indiscriminadamente. Si viviera en un país que desde la guardería se me enseña que eso está bien, yo podría decir que no pero el resto de los niños diría que sí. Yo sería el loco.

Así que nos encontramos con un país en el que sus ciudadanos son personas que el resto del mundo considera enajenadas, que se les inculca el odio a sus vecinos y la necesidad imperiosa del genocidio para a supervivencia. Una sociedad que se considera un pueblo elegido por dios y que guarda el rencor acumulado de miles de años de vejaciones. Gente que no entiende por qué el resto del mundo los odia y se refugia en la irracionalidad. Si los odian es porque todos los demás tienen un problema: son antisemitas. Sea lo que sea lo que eso signifique.

El hecho de que odie a Israel no hace que me caigan bien los palestinos aunque sean víctimas. No me gustan las costumbres medievales y la misoginia que suele ir junto a los musulmanes. Comprendo su dolor y su odio pero el hecho de educar a sus hijos en la violencia y adorar a terroristas suicidas no me crea simpatía por ellos. Lo entiendo pero no lo apruebo ni lo justifico. Porque al fin y al cabo eso es lo que odio de Israel.

La fábula de los dos neoliberales y los abrazos gratis

- ¿Conoces la iniciativa abrazos gratis? http://abrazosgratis.org/

- Ni idea tío, yo cuando necesito cariño lo alquilo por horas.

- Esa es la cuestión, si puedes dar algo que alguien quiere y a ti no te cuesta nada, la actitud lógica sería obtener un pequeño margen de ganancia en cada transacción para poder mantener el flujo inevitable del espacio tiempo.

- Gran verdad sin duda. La frase es de Milton Friedman por lo menos.

- Más diría yo, en su propia web dicen ‘todo el mundo necesita uno’. Considerando la población mundial en 7.000.000 millones de personas el plan de negocio es claro. Los potenciales clientes son numerosos y además hablamos de ‘necesitar’. La gente debería pagar por ello.

- ¿Algo así como lo que hicimos con la sanidad?

- Sí, algo así.

- ¿Quieres construir abrazógromos supercostosos con dinero público para luego hacer que la gente vuelva a pagarlos cada vez que los utiliza?

- Dios mío, ni se me había ocurrido pero es una idea brillante.

- Lo sé. Soy la hostia. La única razón por la que no me chupo mi propia polla es porque no llego. ¿

- La gente pagará por ello sin duda. Te pongo un ejemplo. Conozco a un tío que le llaman a las 12 de la noche para ir a su casa a recibir abrazos. El muy tonto en vez de cambiarlos por dinero o por sexo da los abrazos sólo para conseguir crear paz interior a quién se lo pide.

- No me jodas ese tío debe de ser idiota.

- Ese es el segundo paso. conseguir a muchos idiotas que se dediquen a esto y llevarnos un margen de beneficios. ¿O es que te pensabas que me iba a poner yo a dar abrazos en medio de la calle a la gente por dinero? No, hombre no. Realizar una tarea a cambio de dinero sería algo así como trabajar y eso me convertiría en un proletario comunista o algo peor. ¿Existe algo peor que trabajar a cambio de dinero?

- No lo creo pero de todas maneras estoy despistado pensando en comerme mi propia polla.

- Mañana mismo pongo a mis lobistas a trabajar para que legisle el uso de los abrazos en la vía pública y luego se desregule para poder sacar un beneficio económico de ello. Después si eso ya podemos empezar a comernos las pollas.

NOTA DEL AUTOR:

Está conversación no ha tenido lugar. Los esfuerzos privatizadores, de unos grupos de presión que representan a un minúsculo grupo de élite privilegiada, para disminuir las funciones del estado en la medida de lo posible (o imposible) y hacer que sean las corporaciones quiénes obtengan los beneficios sobre los servicios que en otra época fueron considerados básicos, es mentira. No existe nadie tan tonto como para proveer de servicios gratis mientras terceros obtienen beneficios. A mí nadie me llama para dar abrazos y obtener paz interior. Existen cosas peores que trabajar por dinero.

Si quieres saber más:

- http://www.youtube.com/watch?v=Bkr-paaAYJ8

- http://es.wikipedia.org/wiki/Chicago_Boys

-         

El poder de la información vs el deber de la información

¿Te manipulan? La respuesta es sí. ¿Es fácil? La respuesta dependerá de cada uno. ¿Cuánto esfuerzo empleas en informarte? ¿Cuánto tiempo quemas contrastando informaciones? ¿Realmente te importa? ¿Cuáles son tus prioridades?

La estupidocracia del votante desinformado

Si sabes quiénes son los ganadores de Gran Hermano pero no conoces quién es el presidente de la Comisión Europea, posiblemente tampoco estés leyendo esto. Tú eres parte necesaria del sistema.

En la Antigua Grecia, muchos ahora admirados filósofos, se oponían a la democracia. Allí solo votaban los ‘ciudadanos’, que distaban mucho de ser mayoría. Ahora hemos mejorado. Aquí vota cualquiera. Nuestra democracia participativa se convierte en una estupidocracia. Los partidos se vuelven maquinarias de ganar elecciones y cuanto más tonto sea el votante más fácil es manipularlo. ¿Puedo traducir tonto por desinformado? No estoy seguro, pero si Forrest Gump decía: “tonto es el que hace tonterías”. Mantenerse desinformado es sin duda una tontería a la hora de ir a votar. No podría decir lo mismo a la hora de ser feliz.

Viva Zapatero

‘Viva Zapatero!’ es un documental grabado en Italia. El título responde a la diferencia que había en Italia en aquel momento con Berlusconi gobernando con mano de hierro la televisión pública sumado a sus televisiones privadas. Una de las primeras medidas de Zapatero, trataba de despolitizar la televisión pública. En la otra orilla del río, una de las primeras medias del PP fue cambiar la ley para poder poner a ‘su presidente’. Esa medida de ZP hizo que  Sabina Guzzanti  decidiera hacer el juego de palabras entre ¡Viva Zapata! y Zapatero, aunque el leonés no salga en el film.

¿Tienes lo que te mereces?

Quería reflexionar sobre la frase: “Cada pueblo tiene el gobernante que se merece”.  Me parecería increíble que eso fuese cierto en el caso de España. El desprecio que ahora mismo siento por los dirigentes actuales, algunos de los anteriores y posiblemente de los futuros llega a la enajenación. La enajenación es algo malo para una persona racional. Por lo tanto desde mi punto de vista actual no creo que el pueblo español sea tan sumamente mediocre como sus representantes. En cualquier caso, al estar dentro de la muestra, mi opinión no es tan válida como la de un observador externo.

Si queda algún lugar a la esperanza, serían los datos de audiencia de los informativos de televisión española tras la reconversión. Aunque usaran tretas para maquillar los datos la gente ha dejado de ver ‘el parte’, o al menos mucha gente. Supongo que algo parecido pasó en Televisión Valenciana, Telemadrid o pasará en la Televisión de Castilla la Mancha.

¿Es una vela en la oscuridad? El español medio está cansado de manipulaciones. Más importante aún, ¿hará algo el español medio para remediarlo?

Las elecciones están a la vuelta de la esquina. La abstención parece que será la tónica dominante. Muchos Don Nadies como yo se están quedando hasta sin el derecho a la pataleta. No es que no puedas salir a la calle, es que ahora ni siquiera puedes quejarte desde el sofá de tu casa en ciento y pico caracteres. Con un poco de suerte esto es un catalizador y el antitodo de salón se ve obligado a abandonar la comodidad de su sofá y salir a la calle. Aunque sea a hacer ‘running’, así será parte de otro trending topic.

Hay muchas maneras de mantenerse informado fuera de los medios tradicionales. No hablo sólo de internet. Se han visto huelgas generales grabadas días antes de la manifestación, habría gente que se lo creería, gente que ni siquiera hizo el esfuerzo de mirar por la ventana. Al final todo esto se resume a quién está dispuesto a esforzarse. Si tú te esfuerzas lo suficiente en mantenerte informado ellos tendrán que buscar otros medios para conseguir tu voto. Quién sabe, en un futuro puede que los políticos procuren diseñar un programa y cumplirlo de manera honrada para conseguir votos. Si ese momento llega y ese momento lo causa el hecho de que tú, españolito medio, no te dejes tomar el pelo, puede que sea el momento en el que el país tenga a los representantes que se merece.

ACAB

ACAB

No voy a dármelas de antisistema y decir que siempre he sabido lo que significaba ACAB. De hecho lo descubrí al ver una película italiana homónima. Este acrónimo que significa All Coppers Are Bastards. En este mundo globalizado asimilamos pedacitos de contracultura anglosajona en vez de generar los nuestros propios. Los skins patrios podían ir por ahí con tatuajes del tipo UMML, Un Madero Mil Lapiceros.

¿Quién quiere un madero muerto?

Un mes después de las marchas por la dignidad escribo mi entrada del mes de Abril. La bipolar sociedad española, una vez más, se dividió. No sé si esta afirmación es correcta ya que implicaría que alguna vez ha estado unida. Puede que sí, rollo el mundial de fútbol o las Olimpiadas de Barcelona. No digo que estos eventos tengan una aprobación o seguimiento unánime pero al menos en el deporte se juntan posturas históricamente enfrentadas.

¿Y tú de quién eres?

Al parecer tienes que tomar partido. Ves el telediario de televisión española dónde aparecen unos ‘radicales’ atacando en directo a las fuerzas del orden. Llegando incluso a lanzas piedras a personal antidisturbios en el suelo.

Sin embargo, si vas a medios de contrainformación ves como los miembros de la Unidad de Intervención Policial entran en un plaza dónde transcurre un acto totalmente pacífico buscando ¿qué?.

¿Por qué ya no se llaman antidisturbios? ¿No es verdad que deberían acudir si hay disturbios? ¿Qué vino antes el huevo o la gallina? ¿La gaupasa o el speed? ¿Los antisistema o los antidisturbios? Aquí ya entramos en el campo de la conspiranoia. ¡Coño que soy compañero!

Pues sí, hay infiltrados, y sí, ellos son los primeros (a veces) en ‘provocar’. ¿A quién reprimen? ¿A quién multan? Si eres un recién llegado que te metes en una manifestación con ‘gropúsculos antisistema’ que termine en algarada (o no), tienes grandes papeletas en ser uno de los denunciados. Eres tan ingenuo como yo, eres de los que piensan:

·         - Si yo no he hecho nada.

·         - Estoy en actitud pacífica a un lado de la acera ¿por qué me va a pegar un porrazo?

·         - Si corro me puede confundir con el encapuchado que es el que le ha tirado la piedra

A la hora de la verdad eso da igual, las multas y los porrazos son indiscriminados. Sí, joven padawan. La ultraformada criatura de gimnasio con 15 kilos de material antidisturbios, que lleva horas aguantando al sol y soportando algún insulto de vez en cuando te tiene ganas. No porqué tú le hayas insultado. No porque no esté de acuerdo en tus reivindicaciones. Igual que hay gente que se viste para follar hay gente que se viste para pegar. Como es malo generalizar yo no llamaré ‘zorra’ a una mujer con minifalda y no llamaré matón a un tío con una porra.

Para separar el grano de la paja sólo tienes que acudir a las listas de denunciados e ir a los vídeos que no salen en el telediario. Por cierto, parece que hay muchos más palos si se los dan a los periodistas. Deberían ir mirando su conciencia.

Volvemos a la pregunta ¿quién quiere un poli muerto? Desde luego no los policías que recuerdan cuándo en las cifras de heridos ellos eran una minoría. En una manifestación como la del 22M a nadie se le pasaría por la cabeza tal extremo. Entonces ¿a quién beneficiaría que se produjera un ‘desgraciado incidente’?

No amigo, no responderé a tu pregunta. Cómo viene siendo habitual esto es para que tú pienses. Piensa en quién manda a 100 tíos contra cien mil mientras deja los refuerzos vigilando su casa. Piensa en quién apela a la mayoría silenciosa mientras come caviar de los fondos desviados a cooperación. Piensa que un policía muerto es un excusa perfecta. Piensa y que no te cojan.

Cuándo una mariposa mueve sus alas

Varias noticias se suceden:

1.       Una ciudadana increpa en Pucela a un policía por agredir y propasarse con un detenido y éste le multa.  

2.       Un hombre escribe una carta abierta aduciendo que se presenta como culpable en un juicio dónde los policías mentían por amor a sus hijos.

3.       Un juez decreta que si un policía se extralimita en sus funciones pierden sus garantías como agente.

4.       En China apalean hasta morir a policías.

Los policías y los poderes públicos en general tienen una autoridad moral. Cuándo mediante su comportamiento pierden esa autoridad moral no son más que un conjunto de huesos y vísceras dentro de la piel cómo cualquier otra persona.

En cualquier caso el comportamiento de unas minorías no debe deducirse como el comportamiento de la mayoría. Ahora la pregunta es: “¿cuál es la mayoría?”

PD: durante el primer borrador de este post destituyen (cambiaron de puesto) a uno de esos enchufados del OPUS de Cosidó que dirigía los antidisturbios para ir a dirigir a otra unidad.

Condenados

‘Los pueblos que olvidan su historia están condenados a repetirla’ Cicerón

La reforma agraria y el sindicato de empleadas del servicio doméstico

Mi abuelo no solía llorar. Os voy a contar cuándo fue la primera vez que recuerdo verlo llorar. Hace unos quince o veinte años unos chicos del pueblo vinculados a eso que ahora llaman ‘Memoria Histórica’ vinieron a casa a ver si podía recordar unos hechos que habían pasado hacía más de cincuenta años. Mi abuelo por aquel entonces ya era una persona bastante mayor. Tenía problemas para acordarse de asuntos triviales del día a día.

Yo conocía a los chicos de vista. Personas 10 o quince años más mayores que yo. Gente del pueblo que había visto en otros ambientes, en las fiestas o en el fútbol principalmente. Ellos se dirigieron primero a mi tía pidiendo permiso para hablar con mi abuelo. Él no estaba nada por la labor. Prefería descansar, mi tía acabó convenciéndole de que lo hiciera.

Las preguntas parecían triviales. Mi abuelo era muy miope y no tuvo que hacer el servicio militar ni ir a la guerra. Así que tampoco podía contar muchas cosas del  frente. Dio respuestas vagas y poca información, es difícil recordar todo. Hasta que le preguntaron por unas fechas concretas en los meses después del Alzamiento.

Es curioso cómo funciona la mente humana. Tienes problemas para recordar en qué año vives pero el fuego marca recuerdos reprimidos durante años. Antes de empezar a llorar relató muy nítidamente cómo y a quién habían sacado de casa aquella noche. Los porqués no los tenía claros, aunque dijo lo que se comentaba por el pueblo. Entre ellos ninguna causa política o religiosa. Básicamente, y esto es opinión mía, la envidia y la mezquindad del ser humano. Cuándo le preguntaron que si sabía quiénes eran los delatores, él no quiso contestar. A esas alturas ya estaba muy nervioso y lloraba copiosamente. Mi tía les pidió que por favor le dejasen tranquilo, su salud no estaba muy allá. Ellos se despidieron y le pidieron que si se acordaba de algo más se lo hiciese saber.

-          “No me voy a acordar de nada más” – contestó -, haciéndoles saber que no iba a decir más de lo que ya había dicho.

En el pueblo de mi madre tuvieron más suerte. Cuando los sublevados llegaron al pueblo el alcalde los recibió personalmente y les dijo: “Aquí no hay ni rojos ni azules, aquí la gente cuida del campo y de las ovejas”. Burgos tuvo la suerte de ser un territorio de fascistas y caciques. Alguno pensará que eso no es bueno pero en aquella época lo era.

Durante los convulsos años de la Segunda República muchos ciudadanos se lanzaron a conquistar sus derechos, o a que se reconocieran de facto lo que muchas veces las leyes ya reconocían pero no se aplicaban en la práctica. Ley de reforma Agraria de 1932

La ocupación de campos llevada a cabo en Badajoz por jornaleros les salió cara durante la República pero sobre todo cuando los insurrectos tomaron Badajoz. No tenéis que ir a libros de historia porque la entrada de la Wikipedia es bastante concisa.

De la Masacre de Badajoz sólo destacaré las palabras de un General  nacido en San Leonardo (de Yagüe):

“Por supuesto que los matamos. ¿Qué esperaba usted? ¿Que iba a llevar 4000 prisioneros rojos conmigo, teniendo mi columna que avanzar contrarreloj? ¿O iba a soltarlos en la retaguardia y dejar que Badajoz fuera roja otra vez?”.

Hubo varias razones por las que el ejército rebelde no siguió con el exterminio sistemático y optó por otras formas de represión, entre ellas destacaré esta:

"fusilar en masa a gentes sin más capital que sus brazos habría acarreado desastrosas consecuencias económicas y de producción".

Sobre las nefastas consecuencias del fanatismo de ciertas ideologías cabe destacar la represión llevada sobre las mujeres y los profesores. Gente que no encaja(ba) dentro de su marco establecido. Si tenéis estómago podéis leer sobre la Matanza del Aguaucho Los señoritos nunca perdonaron que las mujeres dejasen de ser sus ‘sirvientas’ aunque fuese sólo durante la huelga y por ello se vengaron “les obligaron a cocinarles, las violaron, las asesinaron y las arrojaron a un pozo. A la caída de la tarde, se vio a los asesinos volver al pueblo en estado de embriaguez y con la ropa interior de las víctimas ensartada en sus fusiles a modo de trofeo de caza.”

Resumen

En esta entrada bajo unos hechos personales he querido mostrar que el hecho de no hablar de algo no hace que no exista o que desaparezca. En la segunda parte se han planteado dos hechos relativamente conocidos que al lector poco informado le chocarán. En ese momento debería reflexionar cuánto sabe de historia y debería reflexionar sobre ello.

Moraleja

Yo participé en las manifestaciones para que se quitaran los nombres de generales franquistas de las calles de Burgos, aunque fue sólo para acompañar. No estoy de acuerdo con los objetivos. Me parece mal que se utilice el nombre de una calle para homenajear a genocidas pero no me gustaría que sus execrables actos cayeran en el olvido selectivo de los vencedores, ni en la desmemoria de nosotros las generaciones posteriores.

¿Qué tal que la calle General Yagüe limite con la de Reforma Agraria del 32 y por el otro lado con Masacre de Badajoz?

Justicia ciega – Justicia en Braile

Artículo 14 de la Constitución: Los españoles son iguales ante la ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquiera otra condición o circunstancia personal o social.

Después del chiste inicial empezaré con el post. Yendo a lo fácil colocaría un par de chistes sobre si la Infanta es tonta o si el Dioni estaba jugando a las princesas. Algún otro chiste fácil sobre lo fácil simulan las mujeres. Al fin y al cabo a Cospedal también se le da bien simular y ni su marido se ha quejado al respecto. Pero siento deciros que os equivocáis, no os hablaré de la Infanta que ya la conocéis, sin embargo puede que estos otros casos no os sean tan conocidos.

Patricia Heras – El caso en el que encontrar culpables no es lo mismo que hacer justicia

Dentro de las muchas ‘Patricia Heras’ que haya en España, por fortuna sólo una se suicidó tras un proceso judicial plagado de ‘irregularidades’. Todo empezó con una ‘Ordenanza de Civismo’  y desembocó en un desafortunado ¿incidente? ¿atentado? cuando un guardia urbano resultó gravemente herido.

Para los que no sepáis de qué va la historia, os la resumiré con muchas lagunas de un modo sesgado y poco correcto. Febrero de 2006, fiesta ‘rave’ en casa Okupa y policía a desalojar. Jaleo, cosas por la ventana y supuestamente una maceta sale por una ventana dejando parapléjico a un policía. Un hecho totalmente execrable en el que se busca ‘justicia’. El tema que la palabra justicia para algunos simplemente se traduce por culpables, entre ellos Patricia Heras, que acabó suicidándose.

No era la única implicada y ni siquiera fue la que se llevó la peor parte. A Rodrigo Lanza se le acusó de ser el culpable de lanzar la piedra que causó el incidente. Si queréis saber porque en el párrafo anterior era una maceta y en este un adoquín J seguid leyendo sobre el tema.

Este es mi primer caso de ‘injusticia’, poderes públicos que deberían estar al servicio del ciudadano pero sin embargo forman un contubernio en el que si alguna vez Mossos, políticos o banqueros son condenados luego son rápidamente indultados.

Arkaitz Bellón - El caso en el que los mismos hechos no tienen la misma condena

Volveré a resumir de manera sesgada. Arkaitz era un joven abertzale que quemaba contenedores con unos amigos, mientras se intentaba cepillar a alguna euskaldun como dicen los batasunis, y simpatizaba con gente que estaba en listas prohibidas. Dado que quemar contenedores no es igual hacerlo en Gamonal que en Hernani y no es lo mismo hacerlo en 2014 que en el año 2000 un juez le sentencia a 13 años de cárcel. En realidad le sentenció a más pero pasó 13 años en una cárcel a mil kilómetros de su casa sin beneficios penitenciarios hasta el día de su muerte (suicidio o no). Ahora cuando la gente pide la libertad y absolución sin cargos a los detenidos en Gamonal espero que se dé cuenta que la violencia es peligrosa.

Y como no sólo de pro-etarras vive La Razón, voy a poner otro caso, esta vez de fascistas. Un grupo de skin (de derechas) entra en la sala Stroika de Manresa con intención de hacer mucho daño a un grupo de skin (de izquierdas) en venganza por lo que ellos habían hecho en las sala Other Place. El fiscal pide 39 años de cárcel, sí amigos, hay caso en España fuera de Gürtel y Nóos en los que el fiscal quiere que la gente vaya a prisión. ¿Quién es peor? Unos ‘’’antifascistas’’’ que se organizan y van a una sala a destrozar un concierto, y puede que alguna cara, de unos fascistas (aquí ya no pongo comillas). O unos fascistas que se organizan y van a una sala a destrozar un concierto, y puede que alguna cara, de unos ‘’’antifascistas’’’ en venganza.

Yo no simpatizo ni con uno ni con otros la verdad, hay veces que me cuesta diferenciarlos. Eso no quiere decir que no comprenda como han nacido alguno de estos grupos. Os emplazo a las recomendaciones para los que queráis practicar francés.

Esto no es para juzgar si quiero que esta gente esté en la cárcel o no. Os dejo a vosotros esa reflexión personal. Es solamente para dejar claro que muchas veces a mismos actos diferentes efectos. Si mi novia me da una bofetada en plena calle y yo se la devuelvo, no, al parecer no hemos cometido el mismo delito aunque sí el mismo acto.

Una ley física fundamental hace que yo atraiga a la tierra con la misma fuerza que la tierra me atrae a mí, el resultado es diferente por razones evidentes de masa. En la justicia será algo parecido ¿no? No sé si esto ha quedado claro.

Desesperanza – Fin de la primera república italiana vs Españistán

Cuando salen las encuestas del CIS con las opiniones de los españoles y dicen que la casta política les preocupa, a mí, me asalta una duda ¿y si no fuesen impunes? Dentro de nuestra incultura muchos no sabíamos, o no sabemos, que el caso de Tangentopoli acabó con la Primera República italiana. Vuelvo a resumir, un juez-fiscal no muy conocido empieza a investigar unos casos de soborno tras las denuncias de un empresario. Empieza a tirar de la manta y descubre que de una manera más o menos abierta los partidos políticos se financian y cobran sobresueldos a cambio de malgastar el dinero público de manera ‘dirigida’. No sé porque he usado el presente de indicativo debería haber sido en imperfecto: “los partidos políticos se financiaban y cobraban sobresueldos a cambio de malgastar el dinero público de manera ‘dirigida’”. ¿O no?

Cómo alguno de vosotros ni sois analfabetos ni estáis en coma, habréis oído algún caso parecido en España. Aunque España no es país para valientes, que se lo digan a Garzón o a Elpidio. Me gustaría poder hablar con conocimiento sobre el poder judicial y su manipulación… pero si de normal sólo digo chorradas imaginaros que me pusiese a hablar de Federico Trillo.

Resumen: en esta entrada he planteado dos casos en los que la justicia no parece justa. Cuando los procesos parecen viciados y no se busca justicia sino culpables. Un segundo caso cuando los jueces están tan influenciados por las circunstancias y tienen tanta libertad de interpretación que consideran gravísimos actos que serían irrelevantes en otro contexto. Acabo poniendo un ejemplo del poder real de la justicia y la importancia de la separación de poderes para poder aspirar a un sistema democrático digno.

Moraleja: no des la espalda a lo que consideres injusto pero, al menos  para mí, la violencia no es el camino.

Recomendación:

Sigue el proceso de Rodrigo Lanza

http://absoluciondetenidos4f.blogspot.be/

Los cazadores de skins con los orígenes del antifascismo y como no todo tiempo pasado fue mejor

http://www.youtube.com/watch?v=Prw8gPI7HB4

¿Es Francia el país de la libertad y la fraternidad?